علّمني حبك أن أحزن…

حين يقول نزار قباني: «علّمني حبك أن أحزن» فهو لا يتحدث عن علاقة فاشلة، ولا عن وجع عابر، بل عن تعلُّمٍ متأخر لمشاعر كثير من الناس لم يُسمح لهم أن يعيشوها. نزار لا يقول: أحزنتِني، بل يقول: علّمني حبُّكِ أن أحزن. وكأن الحزن هنا لم يكن ضعفًا، بل مهارة إنسانية لم تُفتح أبوابها إلا مع الحب.

كثيرون يعيشون أعمارهم وهم لا يعرفون كيف يحزنون. يتعلمون التماسك، والقوة، والصمت، لكنهم لا يتعلمون كيف يشعرون دون خوف.

الحب، حين يكون صادقًا، لا يمنحنا الفرح فقط، بل يمنحنا الإذن أن نكون على حقيقتنا، حتى في ضعفنا.

ولهذا يقول: «وأنا محتاج منذ عصور لامرأة تجعلني أحزن» ليس لأنه يحب الألم، بل لأنه يحتاج إلى مساحة يسمح فيها لقلبه أن يلين، وأن يتعب، وأن يبكي دون أن يُدان. ثم يقول: «لامرأة أبكي بين ذراعيها مثل العصفور» العصفور كائن صغير، لا يعرف القسوة، ولا يخجل من صوته. وهذا البكاء ليس استعراضًا، ولا انهيارًا، بل لحظة أمان.

كثيرًا ما لا يبكي الإنسان بصدق إلا حين يشعر أنه في مأمن. أي أن البكاء هنا دليل ثقة، لا ضعف. ثم يصل نزار إلى عمق أكبر حين يقول: «لامرأة تجمع أجزائي كشظايا البلّور المكسور» هو لا يطلب إنقاذًا، ولا إصلاحًا سحريًا، بل احتواءً هادئًا. الشظايا لا تعود كما كانت، لكن يمكن جمعها بلطف، من غير استعجال، ومن غير إنكار للكسر. وهذا هو التعافي الحقيقي.

في بَراح نرى أن التعافي لا يعني أن نصبح كما كنا، بل أن نجد — داخلنا أو مع غيرنا — مساحة آمنة تسمح لنا أن نكون بما نحن عليه الآن.

قصيدة نزار ليست تمجيدًا للحزن، بل اعترافًا بأهميته حين يُحتوى. فالحزن الذي يجد أمانًا يتحوّل إلى وعي، أما الحزن الذي يُقمع فيتحوّل إلى ثقل طويل الأمد.

«علّمني حبك أن أحزن» قصيدة عن التعافي قبل أن تكون عن الحب.